Он улетел

Мастер почесал под носом,
Бросил тряпку и сказал:
"Здесь видны следы износа,
 Под замену старый вал.

 Заводской не видно краски
 На потёртых лопастях.
 Он работает без смазки
 На варенье и тортах.

 Для мотора, что за пища -
 Пышки сдобные с утра?
 Так что, Карлсон, дружище,
 На покой тебе пора.

 Не к лицу гулять по крышам,
 Вон, седая борода.
 Там летают только мыши,
 Да вороны, иногда.

 Можешь в пабе оттянуться
 Иль к жене под тёплый бок.
 Ты же обещал вернуться
 Пышнотелой фрекен Бок".

"Но в последний раз, возможно,
 Я сумею пошалить?"
"С малышами нынче сложно,
 Их ничем не удивить.

 К ним не лезь, умрёшь со скуки,
 Хочешь, пробуй, но учти,
 Целый день висят в "Фейсбуке"
 Или чатятся в сети.

 Лучше съешь ириску "Меллер"".
Карлсон стёр слезу рукой.
Чакнул погнутый пропеллер,
Взмыв, с трудом, над мастерской.

Он взлетал всё выше, выше,
Вот и стих мотора стук.
И с тех пор никто не слышал
Над Стокгольмом этот звук.