На жёлтых листьях

Он был обычным музыкантом,
Играл, стараясь, что есть сил,
Играл, но не блистал талантом,
Не брал халтуры, не дурил...
Ему пророчили успех,
Он был наивен, глуп и молод,
Казалось, будет лучше всех,
Плевал, на нищету и голод...
До первой скрипки не дорос,
Сидел в ряду, как все другие,
Работал вдумчиво, всерьёз,
И, даже, съездил в город Киев...
Не чаял, не претендовал,
Жил тихо, в оркестровой яме,
Не ждал, не думал, не гадал,
Не пил, заботился о маме...
Но, как-то, пьяный дирижёр,
Сказал ему, талант зароешь,
Ты ведь, скрипач, а не тапёр,
Своих способностей не скроешь,
И так, по-пьяне, нашептал,
Не думай, жми в лауреаты,
Ты сможешь, чёрт меня побрал!
Ты одолеешь их, проклятых!
Ты пересилишь, ты внушишь!
Они тебя оценят, парень!
Ты сможешь, ты их покоришь!
Будь сам собою, будь в ударе!
И он пошёл, куда, зачем?
Повёлся дирижёрским бредом,
Не зная тонкости систем,
Не зная, что провал, заведом...
И вот, смирился музыкант,
Остался в яме, брал халтуры,
Где он и где его талант?
На жёлтых листьях партитуры...