19 Путь одинокого. Из книги Песнь одиноко

Песнь одинокого и Формула одиночества/ Виталий Иванов . – СПб. : Серебряная Нить, 2015. –168 с.

В книге собраны авторские стихи, афоризмы и тексты на тему одиночества.

Скачать файлы pdf и FB2:
http://russolit.ru/books/download/item/2812/
Листалка. Читать:
http://pubhtml5.com/eail/xrcd
Заказать печатную книгу:
http://cereniti.ru/products/20059006

--------------------------------------------


Путь

Шёл он по жизни один, не спеша,
Словно тропинку во тьме освещал -
Разумом, теплящимся, как свеча…
Что ж он так страшно кричал по ночам?

Что ему виделось в чёрной ночи?
Кто загораживал пламя свечи?
Кто говорил ему: «Это ли мрак?
Сколько, смотри-ка, веселья и благ!..»

Холод и сырость касались лица,
Словно бы тьма не имела конца.
И доносилось из мрака к нему:
«Вышел из тьмы и идёшь ты – во тьму!»

Рыла, копыта скакали вокруг,
Жадные лапы цеплялися вдруг…
Всё ему мнилось средь бесов ночных,
Что вовлекался он в торжище их.

Дико, безумно тогда он кричал…
Может, на помощь кого-нибудь звал?
«Кто с тобой рядом?» – спросили его.
«Нет со мной рядом, - сказал, - никого!..»



Пророк

Ко мне Он часто приходил…
Через него узнал я рано
Огонь, коварный, но желанный -
Избытка и свободы сил.

Он говорил:
        «Не всем дойти…
        Твой жребий выделен из многих.
        Но ты узнаешь по дороге
        Всё одиночество Пути.

        Услышишь каждого мольбы,
        Но сам не сможешь стать понятным…
        Не будет свет благоприятным
        Твоей сгорающей Судьбы».

И по пророчеству тому
Один средь всех я оставался
И сколь с надеждой не пытался,
Был не понятен никому…

Узнал я что такое - знать
И что нельзя помочь, чтоб знали.
Что ж… пусть меня не понимали,
Себя я сам сумел понять!



Пустой шум

Вселенский шум идёт в народе.
Как громко! - Слышно сквозь стекло.
Там что-нибудь произошло!
Выскакиваю - кто? кого?

Но ничего не происходит,
И сам собою шум проходит,
Как будто, не было его…



Янтарный клён

Я обречён!.. Я обречён!
Меня увлёк красавец клён!
Ах, то ли он, а то ли сон,
Что вижу я, а может, он.

Я улетаю в те края,
Где бирюзовые моря.
Там вечная горит заря,
И клён стоит из янтаря.

Там ночь, как белая сирень,
А день совсем не ценит тень,
Нет разделения времён.
Там всё, как будто, только сон.

Ах, что за сон!.. Как грустен он!
О чём грустит янтарный клён?
Зарёю вечной озарён,
Об осени мечтает он.

И о весне, о вечерах,
О первых утренних лучах,
Зелёных листьях на ветвях…
Пускай потом и тлен, и прах!

Его мечте не сбыться, нет.
И грустный с веток льётся свет.
Привет тебе, мой клён, привет!
Мне бы твоих немного лет…

Ах, я влюблён в мой сон, и клён
Из янтаря… Гори заря!
О, вечный свет!.. Тебе привет!
Ты есть не здесь… Ты есть и нет…



*  *  *

          Жизнь моя… иль ты приснилась мне?
                Сергей Есенин

Прошлого размыты очертанья,
Жизнь проходит, будто, без меня…
Где вы, первой юности мечтанья? -
Не вернуть крылатого коня!..

Не пришёл никто на угощенье…
Стол накрыт… Лишь я на праздник зван?
В полутёмном, странном помещенье
Одинокий поднимал стакан…

Выпивал… И чудились мне явью
Миражи, встающие вдали, -
Книг моих неизданных заглавья,
Милая, объятия твои!..



Молитва одинокого

Придёт час.
Пренебрегут тогда пренебрегавшими,
отвернутся от отворачивавшихся,
не дадут больше руки
отнимавшим руку свою от протянутой;
и станут обрекающие
на одиночество - одиноки;
и станет одиночество это
страшнее атомной, последней войны…
Но не будет войны,
а будут они - одиноки.

Да продлится тогда путь их!..

Но Ты ведь, всё же, придёшь к ним,
как не оставил Ты и меня…
И Ты простишь всех нас, Господи?



Холмы подсознания

Я сплю, вижу сон… Подо мною - гора!
На белой горе – я в лучах серебра.

Я в чёрной фуфайке и чёрных трусах,
И звёзды сверкают в моих волосах!

Чернею, от жизни большой в стороне…
Вдруг мимо меня – я на белом коне.

Я - белый, на мраморно белом коне…
О, сколько во мне неизвестного мне!

И мраморный конь увлекает меня…
«Держите! Хватайте! Верните коня!» -

Кричу я вдогонку, один на горе…
Внизу моих «я» коллективных каре.

Сейчас я отправлю их оптом на бой
С судьбой. Кто из них воротится домой?

Беру я трубу, выпираю губу
И громко играю: «Все марш на борьбу!»

И вижу, под звёздами всюду - холмы,
Толпою на бой разбегаемся «мы»…

Коня мне! Мой конь ожидает меня.
Сажусь на коня. Не ищите меня!

Куда унесёт меня мраморный конь?
Спешите гадать, как запляшет огонь!

Скачу я… Но вижу, в жемчужной пыли
На белой горе – я чернею вдали.

Один я… Один!.. Там, на голой горе.
И «я» поредевших сереет каре.

Назад!.. Просыпаюсь в холодном поту.
По эту я сторону или по ту?

Но снова засну… и сажусь на коня!
И мраморный конь увлекает меня

По белым холмам…



Демон

Такая получилась жизнь,
Что было суждено спускаться
Мне глубже всех живущих вниз…
И выше каждого подняться!

Мне было многое дано,
Я остальное брал без спроса.
Увы, мне было суждено -
Ответы дать на все вопросы.

Постигнул я добро и зло,
Всему свою назначил цену.
И тайное ко мне пришло,
Одежды сбросив откровенно…

Но вот проклятие моё,
Одно вовек мне не удастся:
Однажды с кем-нибудь вдвоём
Спуститься в бездну… И подняться!



*  *  *

В свинцовые воды студёного моря
Спокойно и грустно войду.
В бескрайнем просторе - холодная воля…
В горячечном, жарком бреду!



Поэт

Они думали, что похоронили меня заживо,
не издавая ни одной моей строчки,
делая вид, что меня не было,
нет и не будет.
Они думали,
что избавились от меня…

Каждый день, каждый час, каждый миг –
несчастные! –
только обо мне
они думали,
думали! думали!..

А я не знал о них ничего.
Жил, как живёт всё живое,
писал стихи вместе с солнцем,
цветами и птицами…
И читал их перед Вселенной.

Когда они обманывали людей,
что Поэзия – умерла.

Боже!
Может, я виноват перед кем-то,
что был слишком занят собою?

Но разве я виноват,
что мир дал мне так много?!..



*  *  *

Никто меня не понимает…
Лишь только ветер обнимает,
Да звёзды ясно светят мне
На небосклоне, в вышине!



*  *  *

Жизнь летит бессмысленным потоком,
Разрывая паутины снов.
Мне уже не биться лунным соком
В розовом кипении стихов.

И навек остаться скучным зрячим,
Сказки о любви не сочинять…
Никогда я больше не заплачу,
И глаза не стану опускать!



*  *  *

Я не знаю, что со мною сталось,
Как со мной такое приключилось…
То ли юность звонко рассмеялась,
Убежала и не воротилась.

Или просто сердце поостыло,
Оттого что та… а может, эта? -
Никогда меня так не любила,
Как влюблялась юная Джульетта?

Если сердце ранено любовью,
Разве остановишь кавалера? -
Лишь со всею пролитою кровью!
Но, увы, я тоже - не Ромео…



Выйди встречать меня!

Я буду мчаться - дни, и дни…
И годы, и тысячелетья…
Но ты скажи мне: «Поверни!»
И сердце, сразу же, - ответит!

Я поверну к тебе лицо,
Своё сознание и душу…
Ты только выйди на Крыльцо -
И я безвременье разрушу!



Шур-шу

Вот опали все листья -
Листья устали.

Холода выстрел
Выпил устами.

Шуршит под ногами:
Шур-шу, шур-шур-шу…

О, боже, я всё же
Живу и дышу!

А может быть, тоже
Лишь только «шуршу»?..



*  *  *

Мне чего-то не хватает
на свете…
Друга?
Может быть, такого,
как ветер!
Учителя?
Незримого света?..
Тебя, любимая…
Где ты?



*  *  *

Шагреневой кожи осталось немного,
Старуха с косой сторожит.
У вечного я задержался порога,
И сердце уже не дрожит.

Всё было, жалеть ни о чём нет причины.
Оплачена дань бытия.
В серьёзные игры играли мужчины,
И Бог нам один - судия!

Пусть песни споют мне красивые люди,
Берёзки станцуют во ржи…
Старуха! Сегодня мы праздновать будем,
Что жизнь приключилась без лжи.



Пять минут

        «Поэты долго не живут –
        Поэты долго умирают.»
                Дмитрий Киршин

Поэты долго не живут,
Они себя не берегут.
У них и сердце бьётся чаще.
Там, в поэтической их чаще
Поэты водки много пьют.
Их любит Бог и вдохновенье
Поэтам дарит на мгновенья.
В мгновения сии – живут.
А в остальные – умирают…
Что не горит, то не сгорает,
Кто не рождён, те не умрут.
Поэты водки много пьют…
Там, в поэтической их чаще
Есть светоч жизни настоящей,
Где сердце на костёр кладут.
И сердце прогорает ярко,
А поэтическая чарка
По кругу ходит пять минут.
Поэты долго не живут.
Ну, разве только – доживают,
Не узнают себя, теряют
И много-много водки пьют…
У каждого – лишь пять минут!
Кто знает, сколько в них «мгновений»
Окажется для вдохновенья?



Могильщик

Вот новый день.
От нового креста
Шаги отсчитываю –
Скорбных пять шагов.
И снова – рыть.
Метр на два,
Класть в могилу,
Засыпать…
И новый крест!
О, Боже!
Кладбище!
Кресты лишь позади…
А впереди?..

Садится солнце…
Ночь.



Пора улетать?

Стареющему телу
уже трудно удерживать
вечно юную душу…

Всё чаще я смотрю на небо.
Всё дольше я смотрю на небо.
Как мало я смотрел на небо!..

Почему? Зачем?
Что мне нужно увидеть?
Успеть?

Или время пришло –
улетать?..



На дне сияющей реки

Совсем не вдруг, совсем не вдруг
В огромный тёмный лес
Ушёл мой друг, хороший друг…
И в зарослях исчез!

Он что-то, может быть, искал -
Сказать я не могу -
На берегу реки, у скал,
Отвесном берегу.

И я когда-нибудь туда
Отправлюсь вслед за ним
И там останусь навсегда,
Ни мёртвым, ни живым.

Пусть рядышком течёт река,
И лес густой шумит…
Дождётся друг наверняка,
Мне сердце говорит.

А может, я уже там был?..
О, боже, как давно!
И девушку одну любил…
Но положил на дно.

На дно сияющей реки,
Где непролазный лес,
В который друг мой от тоски
Забрался и исчез.

Зачем теперь не с ними я,
От милых вдалеке?
Торопит в путь судьба моя,
Собраться налегке.

Уйти туда, где тёмный лес
И светлая река…
Где друг мой навсегда исчез,
Исчезнет ли тоска?

Лежит любимая на дне,
Как прежде, хороша,
И вспоминает обо мне,
Едва-едва дыша.

Мой друг, любимая моя…
А может быть, я сам?
Где в юности влюблялся я,
Душа и ныне там.

Туда, где памяти река
Течёт издалека,
Уйду совсем… Наверняка.
Вернусь, наверняка!..




Живой

Судачили: «В крови зуд.
Влюбился в какую-нибудь козу…»
А он… Шёл на грозу!

Болтали: «Рваная рана.
С жизнью не совместимо, нет…»
А он отвечал: «Бред!»
И улыбался странно…

Шептались: «Выстрел в упор.
Лёгкая смерть… Хорошо».
А он снова… Встал. И пошёл!



Высокое солнце

ВысОко солнце. Плещется вода…
Так хорошо, как будто снова дома.
Прекрасный мир! Неужто, никогда
Мы не были как следует знакомы?

Синеет лес за голубой рекой.
Поля желтеют, в небе птицы кружат…
Час отдыха средь красоты такой,
И больше - ничего уже не нужно.

Нетороплива мощная река.
Без края даль… О, чудо мирозданья!
В последний раз… совсем издалека,
Пришла ко мне Природа на свиданье.

Провозглашу Всевышнему хвалу
За этот час покоя и отрады
И, даже если я теперь умру…
Так умирать, наверное, и надо.

Синеет лес за голубой рекой.
Как высоко кружатся в небе птицы!..
Смотреть на них и ощущать покой,
И позабыть - всё видится иль снится…



Он знал предназначение своё

     Среди миров в мерцании светил
     Одной звезды я повторяю имя.
                И.Ф. Анненский

     Был Он. И было Слово Живое.
     Но опять не узнали Его…

Среди распада, гибели светил,
Средь бурь и битв, бесправных и жестоких,
Не сам ли Бог от бед его хранил
И укреплял в юдоли одинокой?

В его чертах никто не замечал
Особенного, странного, но всё же…
В каких-то самых главных из начал
Он был иным, отличным не похожим!

Кто направлял дерзания его?
Поддерживал в уверенности тайной
Вселенского значения всего,
Что он вершил?.. Наверно, не случайно!

Он шёл один, не пробуя сойти,
На подвиг не прося благословенья…
Как будто знал знамение Пути,
И высшее Судьбы предназначенье;

И то, что мир – живое существо,
И всем частям своим Природа внемлет…
Но было нечто в поступи его
От божества, сошедшего на землю.

К нему боялась подступиться смерть…
Ведь даже в самой гуще круговерти
Он твёрдо знал, что, стоит захотеть,
Откроется - и вечность, и бессмертье!



Путешественник

Из дальних стран вернулся он однажды.
Из очень-очень-очень дальних стран…
И подарил жене корабль бумажный.
На нём ходил - отважный капитан!

И подарил ещё цветные бусы
Из ракушек неведомых морей…
Как в юности, весёлый и безусый,
Сказал ей:
– Ни о чём не сожалей!

Пусть времена проносятся мгновенно…
Но даже через тысячи веков
К тебе вернусь. И снова разодену
Гирляндами своих черновиков!



Желание творца

Охота очень сделать
Чего-нибудь такое,
Чтоб сочинять умело
О счастии - с тоскою!

Летало бы повсюду,
Задумало творить…
И сотворило Чудо,
Что мне не повторить!



Неприкаянный дождь

Весь день сегодня дождик золотой
Стучался в окна, убегал от стужи.
Никто его не принял на постой.
И вот снежинки опускались в лужи…
И я вот так стучался в ваши души!..