Осенний этюд с мыслепадом

Осыпаются листья. Листья?
Осыпаются мысли. Мысли?
Я не помню, что и кого.
Помню только: должна быть осень.
Помню только, что сильно очень.
Помню.
Только-то и всего.

Эти пятна цветные – не сны ли?
И во мне ли они, извне ли?
Я оглох, или звуки остыли?
Не они ли вчера звенели? 
Вот стекло, как прозрачный щит.
Мокрый ангел на мокрых качелях
мне беззвучно о чём-то кричит.
Нет, не слышу. Но еле-еле
сердце сонное в рёбра стучит.

Неразгаданное послание,
неуслышанные слова.
Бег на месте: е-2 – е-2.
Бесконечно всегда расстояние 
между точками А и А.
От весны ожидал я свидания.
Не проспал ли? Едва ли. Едва…
Кто здесь осень? Молчит трава.
Крикнуть что ли? Из горла ни звука.
Отключила какая-то сука
не натруженную гортань.
Я тогда приказал себе: «Встань!»

Помолился, как нищий о хлебе,
чтоб вернулась она, чтоб пришла,
и шагнул в моросящее небо
через твёрдую суть стекла.
Оглушительно грянули звуки,
звон ветвей, чей-то смех или плач, 
птичий гомон, холодные руки
ловят солнце, как ловят мяч.

Ветер! Вот чего не хватало!
Вечер! Вот чего не отнять.
И тоска уползает вспять
через улицы и кварталы –
к горизонту, за пядью пядь.
Я дышу. Я спешу. Я слышу.
Вижу кошек. Вижу людей.
Вижу ангела: машет мне с крыши, –
спать пристроился средь голубей.

© Вит. Чел