Бесцельно напрочь прожитые годы.
Пропахли нафталином города.
Бессмысленные души по окопам
Зарыты. Зарыты просто в никуда.
В хождении по краю нету смысла.
Пути заброшены в намеченную даль,
Куда заложены достаток, числа.
Вот только времени потраченного жаль.
Зачем идти по пройденным дорогам,
На грабли наступая с прошлых дней?
И возомнив себя, ну кем-то вроде Бога,
С теченьем долгих лет не став добрей.
Нам не понять бесшумный выплеск океана,
И шелест листьев на асфальтовой тропе.
Мы так зависли на степи самообмана,
Что собственная совесть нам не по себе.
Время
© Copyright: Эндрю Ворон, 2015
Свидетельство о публикации №115102708984
Свидетельство о публикации №115102708984
Рецензии