Поезд войны

Посвящается моей бабушке(посмертно)и моему дедушке

* * *
Навеяно стихотворением Казарина Д. В. "Третий поезд", отрывки:

«Пошарь, хозяйка, под заплатою,
да не жалей своих рублей, —
гадалка в мае сорок пятого
гадала бабушке моей. —
Ты заплети косу до пояса
и платье новое надень.
Твой муж вернется третьим поездом.
А третий поезд — через день».
…
«Ну что ты расшумелся, лапушка?
Конечно, не вернется он.
Но той гадалке ваша бабушка
шлет самый искренний поклон.
Что смотришь, как на сумасшедшую?
Поклон ей низкий от меня. —
И с расстановкою, неспешно так: —
Мы были счастливы три дня».

Казарин Д. В.
         
==============================               

Я помню сливу, что росла в саду
под огненным лучом рассвета…

Мне было десять. В этом же году
я улетала к дедушке, на лето.
И бабушка была ещё жива,
и вместе с дедом ворошила сено.
Как пахла эта жухлая трава! -
грибами, подорожником и пеной.

Орешек заливался соловьём,
что свил гнездо в кустарнике крапивы.
Я собирала ягоды в ведро,
А после – нераздавленные сливы.
Крыжовник ждал – вот-вот взорву я плоть,
и плод стечёт по пальцам прямо в рот.
Но я брала на плечи табуретку
и относила далеко вперёд:
туда, где рос смородиновый куст -
в изысканном наряде с нитью бус.
И яблоки у трёх огромных яблонь,
слегка покачиваясь, напевали блюз.

Темнело быстро. Не горел фонарь.
На ощупь я колола пальцы розой.
Мне было десять, разве редкость – слёзы?

А редкость – это дедов календарь!
Не видела таких календарей, ни у кого –
диковинная утварь!
На ножке он стоял: крути его!
И цифры, прыгая, смотрели внутрь.

Всё яство, изумительным на вкус,
казалось в то распаренное лето:
из розы лепестков – ажурный мусс,
кисель, берёзы сок, борщи, котлеты.

… Я помню, были чистыми полы,
хотя одна скрипела половица,
там стул стоял. Стоял он до поры.
Мы все садились на него – проститься…

И десять лет прошло с тех пор, и двадцать...
Забыла я про деда. Не ищу
слова, которыми могла бы оправдаться.
Но я грущу, действительно грущу!


Он бабушку любил и не женился...
Концлагерь довелось ей пережить.
Она – от рака лёгких, он – тужить! 
Но не расклеился, не сдал, не спился!

Да, воевал. Да, тяжело контужен.
Рука висит, как плеть, уж много лет…

А я живу в стране, где горя нет,
с моей страной, мой дед, увы, не дружен…

                27.10.2015, Мари Шансон