Слова должны убивать наповал,
Иначе, к чему нам даны слова?
Впрочем, ситуация не нова:
Осень, море, закат, трава;
Город, где "типа поэтом" стал -
Дурная моя голова.
Чайки орут, и летят облака,
Море волнуется и шипит,
Солнце играется издалека,
Строчку сменяет другая строка;
Знакомый до боли пейзаж и вид...
Игра сам с собой в дурака.
Паром целый день: то туда, то сюда,
А море волнует и так и сяк.
Ветер терпим, но грядут холода,
И кажется, что не пройдут никогда...
Я достаю косяк.
Обычный октябрь. Среда.
Слова должны убивать наповал...
© Copyright: Альберт Шамански, 2015
Свидетельство о публикации №115102708191
Свидетельство о публикации №115102708191
Рецензии