А он живёт - уютно и спокойно,
Пьёт чай на завтрак, кофе на обед.
Ему не больно, попросту не больно,
Живёт он так уже не мало лет.
Она изводит свою жизнь и душу,
Когда стихами, а когда игрой,
И чувства уж не просятся наружу,
Теперь уж ей не стать ничьей женой.
Когда-то в нём увидела надежду,
Но он её надежду обманул.
Испачкал её чистую одежду,
Затем легко, как груз чужой спихнул.
Она росла, училась всем не верить,
И выросла уродлива душой.
Любовь ничью не довелось примерить,
Она росла и выросла больной.
А он живёт - уютно и спокойно
© Copyright: Ковалёва Ольга, 2015
Свидетельство о публикации №115102700810
Свидетельство о публикации №115102700810
Рецензии
Не стихи, а крик души.
Утешенья не ищи.
Есть такие в жизни вещи,
Горло что сожмут, как клещи.
Зато Он спокойно спит,
Его сердце не болит.
Не оглянется, не вспомнит
Тех, кому он жизнь испортил.
Не просто тронуло - ошарашило. Сильно. С уважением Наталья.
Наталья Павлова Донская 28.10.2015 18:00 • Заявить о нарушении
Утешенья не ищи.
Есть такие в жизни вещи,
Горло что сожмут, как клещи.
Зато Он спокойно спит,
Его сердце не болит.
Не оглянется, не вспомнит
Тех, кому он жизнь испортил.
Не просто тронуло - ошарашило. Сильно. С уважением Наталья.
Наталья Павлова Донская 28.10.2015 18:00 • Заявить о нарушении