рис.автора
а белым печам по ночам не спится.
трещат в чёрных чревах дрова,
жар пОлнит кровью кирпичи...сочится
дымок из вьюшки видимый едва...
быстрее осенью седеет голова.
лечить её?зачем...
питать?а чем...
тупЫ у дум мечи...
пища пресна-как каша та-из топора,
хозяином забытого в сарае
на плахе,где рубил вчера дрова...
была работа...прошлые дела...
охи и ахи произносит голова...
душа тогда ещё была бела,
шапка волос черна,
сейчас наоборот...
второй уж год...
.................................
Мне осень строит косенькие глазки,
дождь шепчет в ухо воровские сказки,
а запоздалый сморщенный листок
прилип к стеклу...для мысли нет закваски,
и тяжелеет в жилах кровоток...
не предадим огласке лета ласки,
затянем осени потуже поясок,
и сядем до весенней первой краски
застывшими снеговиками... лица-маски
в музее восковом мадам Тюссо.
А по ночам печам не спится...
© Copyright: Роланд Задунайский, 2015
Свидетельство о публикации №115102705885
Свидетельство о публикации №115102705885
Рецензии