Ты прости меня, май, что ступая по узенькой тропке,
Я губами ловлю невесомость твоих лепестков,
И впиваясь в их свет, как закат в первозданные сопки,
Возношусь к небесам, где смиренный покой облаков.
Где затерянный рай запоздалого вереска будней,
Окунувшись в росу, ковылём шелестит на ветру,
И куда, но огнём, а не жалким бесформенным студнем,
Замолив все грехи, может быть я вернусь поутру.
Ты прости меня, май
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115102705419
Свидетельство о публикации №115102705419
Рецензии
