Стучит всё что-то по стеклу,
Неясно – дождь ли, снег…
Чьей-то тоской бьёт поутру
Ветров чужих разбег.
Или не чьей-то, а моей,
Уже заношенной.
Что так, что эдак, всё равно,
Нет в том хорошего.
Тоска привычна и тускла,
Как день туманный.
Как будто жизнь меня вела
Тропой обманной.
тоска вела...
© Copyright: Татьяна Городкова, 2015
Свидетельство о публикации №115102703937
Свидетельство о публикации №115102703937
Рецензии