Мы все умеем летать...

В застывшем безвременье снежных снов
Спит зимний сад. Сияющих оков
Ему не снять. И мне - не ждать, не плакать.
Не верить... Не считать ничьих шагов.
Лишь только крылья клеить из бумаги.

Тоска и память... Цифры на стене,
Узоры зимней сказки на окне,
И спящий сад внизу. Не пробудиться...
Легко, летяще, кто-то шепчет мне,
Спуститься вниз. Бумажной белой птицей.

Шаг в никуда. До бездны. Чувства... фальшь...
Безудержна навязчивая блажь,
Нелепая, как все мои попытки.
Нет, не вернуть, что только ни отдашь,
Мои надежды превратились в пытки.

А здесь тепло. Свернуться на полу...
Неяркий свет едва развеет мглу.
Боль чувства, горечь тяжкого недуга:
Слова, что превращаются в золу.
В который раз мы ранены друг другом?

Ты - ранишь: равнодушно и незло.
Глаза в глаза. Прошло, совсем прошло...
На кухне догоревшая бумага,
Истлевшее ненужное тепло.
До пропасти осталась жизнь - полшага...

Прогретый дом - холодная тюрьма.
Без боли, без надежды, без ума,
Спуститься в сад, застывший и искристый.
На улице волшебная зима:
Безветренно, морозно, ясно, чисто.

Так чисто, как не будет никогда...
И на бумажных крыльях я туда
Слечу. Взметнутся снежные пушинки.
Темнеет... В руки просится звезда...
Лишь время - хрупкой и хрустальной льдинкой.

И этот шаг - последний. Решено.
Я приоткрою стылое окно
И выпущу на волю все сомненья.
Вниз. В зимний сад - в ловушку снежных снов
В безветренном застывшем безвременье...