У осокоря средь степи
Дрожат нагие ветви.
Как пёс, сорвавшийся с цепи,
Ноябрьский злится ветер.
И от него спасенья нет,
И нет преграды ветру,
Отыскивая тёплый след,
Он настигает жертву.
Знобится стылая земля,
Но всё ж надежда брезжит –
Вот-вот покроются поля
Дохой сугробов снежных.
И воссияет красотой
Степь новой небывалой,
Чтоб нам отпраздновать с тобой
Любви своей начало.
***
© Copyright: Антон Минаев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115102711663
Свидетельство о публикации №115102711663
Рецензии