О, осень! Труден твой урок.
Когда бредя с работы меж ларьками,
Листву твою давлю я башмаками
И чувствую тщету и жирный смог.
Что я здесь? В тысяче имён
Не свой и не чужой. Любой прохожий
Меня стократ родней своею рожей,
Где не татарин я, не русский, не кряшён.
Но Родина безмерно велика!
Вместив в себя соломенное лето,
И смоль ночей, язычества куплеты,
И вот - аз есмь. И боль твоя - моя.
И льёт и льёт, не края нет ни дна.
На степи, на курганы, на дороги,
Где в топкой с дёрном глине вязнут ноги,
Когда иду я кладбищем к друзьям.
Я здесь недолго. Думаю, стою...
А дождь - ни зги. Ни храма, ни мечети.
Всё суета, тщета... И только дети,
Промчав на велике ударят по звонку.
О, осень! Труден твой урок
© Copyright: Дон Алонсо Кехана, 2015
Свидетельство о публикации №115102711600
Свидетельство о публикации №115102711600
Рецензии
Интересно написано, атмосферно. Понравилось.
Валерий Десперадо 27.10.2015 23:19 • Заявить о нарушении
Валерий Десперадо 27.10.2015 23:19 • Заявить о нарушении