Не в силах я понять слова,
Что родились из дум великих.
Как, проза ты моя скудна,
Что не родишь таких же пылких,
Прекрасных слов, что в стих ложатся.
Как покрывает землю снег,
Таких чтоб только умиляться,
Читая вслух или для всех.
Быть может, скуден разум,
А может просто нету слов,
Что бы творить как мастер вазу,
Как песнь из тысячи голосов.
Нет, мне не тлеет душу зависть,
Иль чернота в моей душе.
И так приятно восхищаться,
Читая вслух другим, себе.
***
© Copyright: Игорь Калашников 3, 2015
Свидетельство о публикации №115102609798
Свидетельство о публикации №115102609798
Рецензии