Всем поэтам. Критикам. Рифмовальщикам и прочим нас

Я сегодня безумно пьян и тянет на свободные мыслишки,
И темы все заезжены до дыр - везде излишки,
Излишки жизни , равновесия и судеб, излишки веса,
Тем, учебников и тех кто учит, а во мне излишки беса.

Не атеист, не верующий, не коммунист и не демократ,
Любым сомнениям, как истине я, почему-то, рад,
В безумстве строк для вас ни капли смысла нет,
А для меня жизнь, всё то, что для вас в этом тексте бред.

И мнения свободного здесь нет, всё выражение прошлого,
Всех прошлых лет, всех бед, правда - без крика истошного,
Все новое, это забытое старое, всё есть повторение лет,
Все жизни, судьбы , истории, войны, в общем весь бред.

Да хоть все строки о любви возьмем - вы читали?
Всего лишь перестроенные, новые фразы - вы знали?
Лишь избранным, не мне уж точно, даётся эта нота Чувств.
Когда до боли так охота взвыть, найти свой "люфт".

Найти Свободу там где её нет, в строках стихов,
Да чёрт: "Ты же поэт!", как будто у поэта нет грехов,
Как будто пишет он от чистоты души и помыслов своих,
Все думают :"Рифмуй! Ведь так рождается стих!"

Рождается так пакля и фигня, и это сказал не я.
А стих создается - как будто вырывается душа,
Ты вкладываешь мысль и спеша не потерять,
Ты пишешь, пишешь, текст не умудряясь знать.

И после каждого стиха, но это так лишь у меня,
Как будто вырвана душа, внутри сплошная пустота,
Глаза бессмысленно блуждают по потолку,
Тяжко дышать, будто ходишь по морскому дну.

И в ожидании, когда затянется пустота, - бессмысленность,
Как естественность бытия. Пока не обретёшь осмысленность,
Что вот он я. Живой. А там, исчеркана рукой, душа - строка,
Или на экране расплывающийся шрифт - частичка твоя.

Да можно рифмовать, считать что пишешь, себя восхвалять,
Но там где нет твоей души - другие души не сможешь поддержать.
Не сможешь чувства передать, волнение и видение мира...
Хотя что говорить... Пускай для вас играет ладно лира...