Понарошку

Мне выпало родиться: так и так,
На стыке гуттаперчевых столетий.
Зима. Февраль. Немыслимый дубак.
Опять Россия. Девяносто третий.

Во столько-то куда-то там пошел,
Во столько-то сказал такое слово,
Во столько-то мне было хорошо,
Во столько-то - болезно и херово.

Какие-то прошедшие друзья,
Какие-то враги на ровном месте,
Какие-то "нам-вместе-быть-нельзя",
Какие-то "нам-лучше-будет-вместе".

Нелепые, но важные грешки,
Интрижки и излишки, и попойки,
И все мои наивные стишки
Служили мне для главной перестройки.

Беспечные прогулки по камням,
Ухабистая, мглистая дорога
Вела меня к истокам и к корням,
В забытый мир непознанного Бога.

Но где бы мне ни выпало остыть
(Как некогда писал уже Б. Рыжий),
Мой жалкий прах прошу похоронить
Под надписью "Поэт" в могильной крыше.

И вот тогда закончен будет стих.
Оплачен счет. Присядем на дорожку.
И жизнь моя продолжится в других,
А я здесь был как будто понарошку.