Дневник из прошлого...

Шел по городу дождь босой, растравляя чужую печаль. На холме стоял дом косой (занесло же в такую даль).
Он стоял далеко от людей. Был заброшен, развален и стар... Дверь давно сорвалась с петель, да по дому прошел пожар...
Здесь когда-то рыдали навзрыд, здесь когда-то любили без сна... Пожелтевший дневник позабыт у открытого настежь окна...
 
 "...Сегодня весь день идет дождь. Наверное, он не придет. Узнать бы где правда, где ложь. И самой сделать шаг вперед. "Дамам свойственно ожидать и беречь свою честь, как клад" - научила порядкам мать. Но забила Любовь в набат.
Я не создана для кружков, мне в них скучно и тянет спать.  Еду, всех призовя богов, чтобы в свете его повстречать. Пусть увижу издалека, как галантен с милой княжной, заалеет моя щека, если взгляд он поймает мой...
   ...Дождь все льет и все льет, и все льет... Нет конца ему, край не найти... Он придет? не придет. иль придет?  Как томится тревога в груди... "

Растрепало дневник и листы по чужим сторонам разнесло, как и девушки робкой мечты...
Больше века с тех пор уж прошло...
И вдруг ветром пахнуло свежо, заметались клочки у окна. Будто вспыхнуло: "он не пришел"
А потом тишина... Тишина...