Вечера мои - слон на дворе

                *     *     *
Вечера мои — слон на дворе, — миф над  миром победу
                одерживает, —
от индусских традиций, предстательствуя,
поднял на ноги весь Иерихон.
По заснеженным дням не ступлю, запахнув своё сердце
                надеждою:
что однажды, свободной от времени,
выйдет блажь моя с Богом верхом.

Тыщи лет не искал я свой путь, не цедил своё имя
                в отличиях.
Обезумевшим дервишем с лютнею
не гонял по пустыне, как маг.
В вечереющих списках планет торжество своих дней
                обезличивал
и, законопослушный Всевышнему,
вынимал своё сердце, как мак.

Запах края песочной среды по пятам моим шёл
                заколдованным.
С каменистых тропинок, соскальзывая,
продолжал свой покорный маршрут.
Но одно меня грело в душе и будило мне думу над
                доводами:
что по лунной дорожке(когда-нибудь)
к твоей славе свой путь завершу.

Кто хлестал себя в кровь, как факир, — пред лицом твоим
                выглядеть преданным;
как болотная цапля — столетьями б —
мог стоять на костлявой ноге?
Весь цветущий ковёр бытия был в глазах моих
                лишь опосредованным.
Разве мог быть пред Богом я выспренним:
вздёрнув сердце своё, так наглеть?!

Не ходил я босым по углям, не заглатывал шпаги
                пред публикой.
К очумевшим сторонникам чудища
не садился с «ковра» в паланкин.
От Пуран твоих снег на устах; и от Джинна восторги
                пригубливая,
разве мог допустить я безумие —
по камням чтобы плоть сволокли?..

Так, кастраций душевных презрев, духом полнился
                путь мой извилистый.
Ни кружился я в танце на площади,
ни базаром на хлеб ни просил.
Лишь сестры своей по ремеслу между пальцев страницы
                вылистывал,
чтоб, оставшись без кожаных корочек,
вызревала б как в капле росы.

Пусть бы умер как камень и как травы восстал, —
                очевидности впредь не предвидится. Крохоборствуя с малую толику,
по руке б твоей шёл, как Дерсу.
Может, Майи покровы прорвав, мне отыщется знак
                от провидицы...;
хоть почтовые нынче повывелись —
на e-mail мой, как стих, адресуй.