Горька осенняя рябина

Не хотелось бы, конечно,
Душу грустью пеленать…
Только всё, увы, не вечно –
Это трудно отрицать…

Всё когда-нибудь проходит:
Детство, юность… даже зрелость...
Эта мысль тоску наводит -
И моя куда-то делась…

Может, бродит в роще соловьиной?
Или ищет пятилистник на сирени?
Иль глаза застило пухом тополиным,
Что они дорогу в старость проглядели?

Я-то здесь, а зрелость бродит где-то,
По полям цветущим - без моей души…
Видно, так понравились ей яркие рассветы,
Что не хочет верить - и закаты хороши…

Да уж, очень трудно красоту их объяснить,
Когда над горизонтом нависают тучи…
Эх, да что теперь об этом говорить –
Не понятно, что закат тот отчубучит…

К сожаленью, в прошлом все шальные вёсны…
И в серое пальтишко облачилось лето…
Вид его задрипанный принять совсем не просто –
Уж слишком несуразное, нелепое оно надето…

Как же просмотрело жёлто-красные плащи,
Те, что на витринах-то, куда ни глянь, висели?
Быстро расхватали, а теперь ищи-свищи?..
Дни мои осенние, вы что же – обалдели?!

Темень непроглядную вам некуда девать?
Товар неходовой – сплошная слякоть, сырость?
Да в таком пальто и трёх шагов не прошагать,
Чтоб оно насквозь не промочилось…

Только взглянешь на него и прошибёт озноб,
А с мурашками (по коже) выползешь куда?
…Я бы не грустил, а улыбался, если б мог…
Ведь осенняя рябина так обманчиво горька...
26.10.15.