про одного писателя и другого человека

Один талантливый писатель(ну почти)
Другим писателям путёвки в жизнь давал.

Он жил с своей женой, его любило государство.

И вот однажды к ним пришёл какой-то странный человек
И говорит: прочтите, я пишу, хочу в журнал,  я тут немножко написал
рассказ.

Жена и муж рассказ взялись читать
У них полезли вдруг на лоб глаза
И стали они громко хохотать.

Они созвали ужин, а того,
который им принёс рассказ – не звали
Стали есть еду, с гостями
весело смеяться и шутить
И вот теперь, послушайте, они – с женою муж – сказали, что у нас!

И стали незатейливый рассказ читать гостям, сжимая в горле смех.
Тут первый гость, как рухнет за диван и содрогаться стал,
как будто заболел.

Увидя это все подорвались, - уже хранить приличья не могли.

- В решительности, этот человек прекрасен в самобытности своей – промолвила
Одна из их гостей.
В Литклуб его, конечно, ни ногой, он не талант – он вещь сама в себе!
Прекрасен, словно Кафки таракан, в своём он изувеченном письме.
(А рифмы здесь и нету - бе-бе-бе!)

А в это время бедный человек смотрел в окно, икал - как никогда
и воду пил.
(Ему вдруг захотелось под кровать.)

Он даже и не знал, что он агент у Бога был.
И в рай, тех кто смеялся над  его  душевным криком
Бог – ни ногой!