я рассыпалась,
разлетелась,
не осталось ни рук, ни ног,
в голове сорок тысяч сорок
и один пророк.
мозг пытался понять, но не смог.
это всё.
вывод.
вычет.
итог.
и не нужно быть мудрецом,
чтобы знать:
каждый художник обязан страдать.
я швыряюсь в пустоту
горстьями строк,
милый мой,
одинокий всегда одинок.
эпилог
© Copyright: Дарья Шинелёва, 2015
Свидетельство о публикации №115102600456
Свидетельство о публикации №115102600456
Рецензии