Цыганский табор

Вечер. Цыганский табор весь собрался.
Тихонько в небе месяц крался.
Поляна в центре, на ней костёр пылает.
Поёт гитара звонко, покой цыганский нарушает.

Вот сумерки зажглись, вдали сгущались краски.
Степью песни полились цыганские, шальные пляски.
Здесь собрались все от мала, до велика.
Большая, дружная семя и не было здесь крика.

Красиво пели женщины, им вторили мужчины.
Гитары плакали навзрыд без видимой причины.
Но вот развеяв их тоску, сменилась песня пляской.
Старушки хлопали им в такт со стариковской, нежной лаской.

Веселье за полночь продлилось.
Живое в таборе всё веселилось.
Но догорал костёр, в степь пары ускользали.
Всё тише переборами гитары лишь играли.

Вот догорел костёр, не слышен шум людей.
Лишь изредка здесь слышен усталый храп коней.
Уснул весь табор,им сны с тревогой снятся.
И заставляют их во сне крутиться и метаться.

То всё враньё, не выходцы из Индии цыгане.
А любящие волю румыны, молдоване.
У них ведь песни и мелодии другие.
Не сюсюканье, а мелодичные, тугие.