Сегодня – одна, а завтра – другая…
Ты – головоломка, моя дорогая:
пытаясь решить, всё живу-играю,
готовый и к аду с тобой, и к раю.
Ты – счастья, возможно, такая форма,
когда – чуть любви, но есть ревность-норма,
которая пилит пилой и режет,
и трёт наждаком под зубов дней скрежет?
Ты корни надежды в душе пустила,
приблизила к сердцу, – то не простила:
меня виноватым держать удобно
(козлу отпущения это подобно…)?
Что ж, – не выбирали с тобою роли,
но длится спектакль, где мы чушь пороли, –
аж гнулись под нами, порой, подмостки.
А лет нам осталось чуть больше горстки, –
и как по уму ими распорядиться?
Ведь, если по-честному, нечем гордиться
поющему в терцию грязно дуэту,
судьбы две сломавшему – ту и эту…
… Пишу строчки сердцем (стучится-стонет):
разбившись о быт, наша лодка тонет –
и вёслам не вырваться из уключин.
Колючий любви поцелуй получен…
Ты. То и это...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115102603268
Свидетельство о публикации №115102603268
Рецензии