П. Л. Проскурину

Рождённый посреди народа –               
Травинка, стебель луговой –               
Он, как российская природа,               
Нёс дух и голос свой живой:               
Писал о том, чего воочию               
Свидетелем был, что постиг               
И воплотил живыми строчками               
Своих одушевлённых книг.
Знал труд великий, поиск истины
И стал писателем-творцом.
О, сколько ж на страницах выстрадал
Герой с таким родным лицом,
С душой, открытой до ранимости,
С любовью, что сбивает влёт!..
Там – вечный поиск справедливости,
Там Русь страдает и живёт.
Да мало ли набедокурено
В стране, где Бог бывал не свят!
Воссоздан мир Петра Проскурина,
Тома стоят, как строй солдат.
Они не старятся, не горбятся,
В них всё по правде, по душе,
Не раз со злом ещё поборются
На самом крайнем рубеже.
Им будет новое пришествие
(Пророчества не побоюсь),
Чтоб от чужбины сумасшествия
Очистилась святая Русь.