Власть чтива

Беру я в руки Книгу.
Читаю, оторваться не могу.
Брожу в каждой строке бегущим взглядом,
По закоулкам мыслей сознания писателя того,
Что дух вселил в историю иного мира,
Поведанного нам его пером.

Ах книга, воображение моё летит
Во глубь твоих страниц,
Сквозь сказы там воспетые поэтом,
Что теребят мой спящий мир.

Тобой напиться не могу,
Ты жажду мне внушаешь,
Ты приказуешь мне читать тебя,
До позднего огня заката.
И думать о тебе весь день,
Как о желании глотка прохладного нектара,
Который мне энергию даёт,
Когда твои страницы я листаю.

Твои я тайны жаждаю познать,
Открыть дворца закованные створы,
Увидеть истину окутанную в мрак,
Тобой закрытою в мистерии ларец.

Да, Книга, какой бы твой ни был мотив,
Ты в жертву превращаешь читателей твоих.
И от пролога до последних строк,
Ты обязуешь все мысли погружать в тебя,
Желанием дойти до корочки обложки,
Закрыв, со вздохом удовлетворенья
От одержания свободы, обретённой вновь!