Я отцу, когда еще мальчонкой,
Задавал вопросы: где и как...
А когда подрос, серьёзно, тонко,
Говорил я с ним про наш бардак...
Почему мы строим, после рушим,
Почему кусаются свои?
Ведь славяне мы, а род свой- душим,
И порой- хуже иуды мы?
А отец, смотрел в окно лишь молча...
Сигаретный дым всё "ел" глаза...
Как то он обмолвился- нас топчет...
Свой здесь враг, чужого нет врага...
И теперь я понимаю "брата",
Тех, которые по ложам- громко спят...
Депутаты - получают злато....
Работяга вкалывает бл....
Стало всё понято, без вопросов...
В двадцать лет на (лексусе) летит...
Я давлю тихонько кровососов...
Понимаю свою участь, даже быт....
Свой здесь враг...
© Copyright: Станислав Зарудний, 2015
Свидетельство о публикации №115102509490
Свидетельство о публикации №115102509490
Рецензии
Да уж!Дожили до ручки!Именно дешовка в том,что свои своих...С теплом,я.
Вера Камонина 05.08.2018 09:04 • Заявить о нарушении
Вера Камонина 05.08.2018 09:04 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.