Потерянным

Из тех городов, что на карте совсем
не видно, из сотен домов,
из тысячи окон мое будет тем,
в котором всегда темно.
В пространстве без воздуха я бреду.
Сеть трещин бежит по холодному льду
усталого и пустого сознания.
Моменты забвенья вдруг стали желанными.
Под ребрами началась революция,
Империя родной души рушится
и небеса из под ног уходят.
Покинуть бы тело, не только город.

Что делать, не знаю, быть может, лаять
и руку кусать, которая гладит,
волку под стать? Надежду утрачивая,
вешать афиши: "Шкуру собачью
из злости колючей, еще не старую,
в плохие отдам я руки. Даром."

Быть может, и правда стоит сесть
на поезд - и прямиком к морю,
когда позади так много - не счесть -
всего, но в большинстве горя.
Стеклянное море, посмотришь - оно
совсем как и ты потеряло дно,
что было опорой в минуты шторма,
однако осталось ветрам непокорным,
глубоким - так хочется вниз, а трусишь -
с прибоем, шумящим спокойно, размеренно.
 
Я же, в свою возвращаясь душу,
себя ощущаю совсем

потерянным.