Как рождаются стихи, никто не знает -
Летят из сердца или по-другому как.
Не каждого поэта величают.
Не каждый может близко к сердцу встать.
"Вот он идет, гордец угрюмый! -
Кричат и тычут пальцем из толпы, -
Он был средь нас цветущий, юный.
Зачем теперь бежит он от молвы?
Смотрите, как он бледен, наг и нищ,
Вчера внимали мы его словам.
Его ли слышали мы с крыш?
Кто он теперь для нас, всем нам?"
Пророк не слышит ропота и шум.
Кто с Богом, тот не одинок.
Чело его с печатью дум,
И взор вперен куда-то на Восток.
Оставит город он и праздную толпу.
Увидит звезды в тишине пустынь.
Услышат камни да леса мольбу:
"Боже, не оставь нас, не отринь".
Пророк
© Copyright: Андрей Башкиров, 2015
Свидетельство о публикации №115102507000
Свидетельство о публикации №115102507000
Рецензии