Пряные горы едва не стучат
В иллюминатор, пробиваясь
Из пенки капучиновых облаков.
Забудь итальянский напиток.
Оставь его в небе.
Внизу тебя ждет простое сложение:
Помол плюс аш два о плюс купрум.
К завтраку греется турка.
Тянется и исчезает пар,
Как из канализационных люков.
Луна в паранджу закутана.
Тихо плачет портовая кошка.
Босфор, который слушал Вертинский,
И еще миллионы людей,
Спокоен.
Белеет как мрамор,
Чернеет как ночь.
До зари.
Чистое солнце красит
Совсем по-другому,
В развевающийся турецкий флаг
На чьем-то балконе.
***
© Copyright: Кирилл Аксенов, 2015
Свидетельство о публикации №115102506401
Свидетельство о публикации №115102506401
Рецензии