Я пьяница осеннего дождя...

           Я пьяница осеннего дождя...
           попробуй не напиться,
           когда душа курлычет птицей,
           и душит клетки позолота:
           в ней в хвост летит седьмая нота,
           а дверца гнутого гвоздя
           достойна.
           Хлебушек крошит
           хозяин, хлопает в ладоши,
           мол, пой! – а я в одних галошах
           сбежала.
           Крылья мои – так –
           обман на ломаный пятак,
           плюмаж на шляпке за гроши.

           Пью серебристых капель звонннн...
           дождь пахнет небом, светлым, божьим.
           И хорошо, что бездорожье;
           зонты зевак, в пути зашорив,
           ведут по кромке листьев моря,
           в бетонный рай и телесон.
 
           Пья-на! Чего не пошалить бы?! –
           теперь мне море по колено,
           плотвички ивы в травах пенных,
           в заплыв мой рвутся скомороший.
           И клёна жёлтые ладоши,
           я знаю – держат, дерганите!..
           И неба паутинки-нити,
           к  которым и привязан наш мирок...