Из дневников

I

Голова раскололась на сотни осколков
От назойливых мыслей – жужжащих шершней.
Дымарём равнодушья прогнать бы… да толку?
Алый лист канул под ноги – стало грустней
От романтики: пресной, как каша без масла.
А кругом красота. Сотни красочных слов
Бороздят вдохновенье – оно же погасло
Отсыревшей щепой под громадой котлов:
В коих стынет варенье из ягод и фруктов.
Пахнет чем-то осенним и хочется спать.
Не проспишь весь маршрут – растолкает кондуктор
Тёплых сумрачных дней. И отметит печать
Остывающих солнц клок последней странички
Дневника. В нём рассыпаны тысячи строф,
Как, упавшие на пол, каминные спички.
И не вырастет лотос осенних костров…

II

Вот что писано было дрожащей рукою
На последней страничке того дневника:
«хорошо сознавать, что чего-то, да стою
и ссылаться на волю шального курка -
то удел человека с обугленным сердцем,
без царя в голове. Хорошо сознавать,
что в минуты бездомности есть куда деться –
на последней ступеньке ночник и кровать.
Есть четыре стены и один собеседник –
то уже хорошо… и огарок души
подсознанью прошепчет последние сплетни,
дабы было не скучно шептаться в тиши…»