Наши лета

До тридцати не замечаешь возраста.
Да и зачем всё это? До того ль?!
И это потому, что хоть и взрослые,
В сердцах пылает юности огонь.
И вот у нас уже и дети первые,
Желанны нам и дороги они.
Ещё, порою, мы взрывные, нервные,
Но тают, гаснут юности огни.
Ведь годы - то ползут до восемнадцати,
Когда так много впереди дорог,
Когда мы лихо и к всеобщей зависти,
Выходим за родительский порог.
Родным - то грустно расставаться, видимо,
Уж проводы в родительских слезах.
Но мы уже свободы свет увидели
И города в неоновых огнях.
Итак, мы дом родительский  покинули,
По жизни слепо начали блуждать.
А годы прут. Дни юности уж минули.
Ещё чуток, и ровно двадцать пять.
И годы не ползут, они стремительно
Бегут, бегут, и удержу им нет.
Но мы смелы, упрямы и решительны.
И это нашей юности отсвет!
Нам кажется, что мы такие юные,
Что в жизни нам не страшно ни черта!
Вот только ночи не такие лунные.
Грядёт сорокалетия черта.
Как будто в жизнь другую переходим мы.
И даже небольшой берёт испуг:
Откуда и какими переходами
К нам эти сорок привалили вдруг?
А там грядёт пятидесятилетие.
И от него не скрыться никуда.
И годы - эти вехи и отметины
Бегут и налетают, как орда.
Как будто степь под небом прогибается,
И небо в дрожь, и стонет весь простор.
И каждый сам на сам уже спасается.
Ну, да об этом долгий разговор.
Напоминаем листья мы осенние,
Что красоту и формы сохранив,
Утратили уже черты цветения,
Мир, увяданья запахом, пронзив.
Так что ж с того, что жизнь из них уходит,
Они живут и дальше жить хотят.
Хоть в них ещё и соки тихо бродят,
Но листья не лопочут, шелестят.
Когда Весна на землю к нам вернётся,
  Живое всё воспрянет ото сна,
Хоть ствол на ласки жизни отзовётся,
Но к листьям не придёт уже Весна.
Как не вернёт река былые воды,
Те, что с годами морю отдала.
Как не вернётся дождь, дав почве всходы,
Вновь в облака. Такие, брат, дела!
И никогда не спустится не Землю,
Однажды вознесённая Луна.
И мы, года прошедшие приемля,
В строй юности не встанем ни хрена.
Теперь младые наши годы - это,
Как корабли, прошедшие вдали,
Когда они, пройдя по белу свету,
Уж не придут к брегам родной земли.
Как те цветы, что и не расцветают,
Что не напоят сердце допьяна.
И бабочки над ними не порхают.
Коль цвета нет, то горе - не вина.
Становимся сухими тополями,
От коих нет ни тени, ни плода,
Живущими лишь соками - слезами.
Но разве мы исчезнем без следа?
Отрада - наши выросшие дети.
Но чем измерить горечи объём,
Когда, что есть любимого на свете,
Мы старости без боя отдаём.
Давайте жить, насколько хватит силы!
Ещё нам рано уходить в запас,
Когда внучата подрастают милые,
Когда, все вроде б, уважают нас.
И если б дали жизней мне штук десять,
Я их не променял бы никогда,
Ни на какую, может, интересную.
Мои года - они мои года.
08.08.08 г.