Сверкая снежной белизной,
Над речкой пар густой кружится,
И выстыв, сразу же ложится
На волны пылью ледяной.
И синью утренних небес,
Где меж прямых протоки линий,
Плывущих туч хрустальный иней
И тени брега, и древес.
И тишь такая, что вскричи,
И тут же всхлипнет, отзовётся,
Всё то, что там меж рёбер бьётся,
Строкой, строфой, огнём свечи.
Вот так и мне бы, тенью ли,
Иль в Скорбный день порошей звёздной,
Без всяких там смешно… серьёзно,
Прильнуть к груди сырой земли.
И снегом стать, таким, как тот,
На длани что, святым и белым,
Чтоб всё, что здесь не свил, не сделал,
Забрать с собой в свой Бренный Грот.
А по весне тряхнув главой,
Долой та прядь, чей волос – снеги!..
Как тот конёк у става пегий,
Из снов моих, взбрыкнуть травой…
Снеги...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115102503432
Свидетельство о публикации №115102503432
Рецензии
