почти как Бродский

я не знаю, зачем пишу тебе эти письма - они все равно не будут отправлены
в моей голове сорвалась резьба, и я, может, поступаю неправильно
когда говорю, сам меняя. но при этом совсем не меняюсь.
в твою любовь сея сомнения, а после десятого сею ярость.

наша любовь не была такой, чтобы забраться на верхний ярус
но она была искренней, ты в ней росла, так же как и я рос.
мы изучили душу и тело, каждый гнилой закоулок.
мы видели на горизонте счастье, а оно взяло и утонуло.

мне писать теперь больше не о чем - я иссяк, окончательно пуст.
моё место на книжной полке, а не среди общительных тус,
не среди заведений общественных. бассейнов или катков.
ты хотела от меня такого, к чему, к сожалению, не был готов

не люблю я котов и собак. и вообще безобразная тварь.
меня сломали преграды, да, я слабак, и на вечер нашел снова варик.
и из гадкого утенка не стоит ждать превращения в принца.
это же стих, а не сказка. такое тут нереально, в принципе.

я не знаю, зачем тебе это пишу - просто ливень испортил мне вечер.
я собрал в рюкзак все нужные вещи, а он не к месту пришёл.

я стихами собрался исклеить город. приготовил их сто тридцать шесть.
но все, что теперь у меня есть - с самим собой разговоры.