И. З. Гой

Как я не люблю эти числа, право, это даже взаимно,
Они ранят, оставляя зеленый след и красный впереди,
Таким образом, как бы намекая невинно:
Не отвлекайся на жизнь, лучше на смерть свою погляди.
Пока ты был на этих судах, торгах,
Пока предупреждал Минздрав о боли и моргах,
Ты совсем забыл о числах и душе - в груди,
Уйди!..

Лиса-поэт, с сигарой во рту и безразличным "убили".
В усталых, стеклянных, с дымкой - глазах.
С водой из рябистой гнили, звездной пыли,
С заплывшими кусочками мыла в зрачках,
И, кажись, небольшой ржавостью по уголкам глаз.
Теснясь в широких полах одежды, держа в руке алмаз,
Выпуская клубы сизого дыма в потолок - удар за раз,
Он ведет свой длинный, потухший в мыслях, понурый рассказ.

Пуск - механизм, скрип и шестеренки ведут новый бой,
Свой одиночный, короткий, суточный бой,
Вместо крика - мог бы быть вой,
Если бы сохранил хоть толику голоса, этот жалкий и низменный Гой.