Но не в погоде же вопрос...

Приехали к родному полю,
отрада бегает во всём.
Букашка прёт через дорогу,
спина, конечно, колесом.

Затопчешь - жизнь её копейка,
оставишь - жизни на пятак?
А камешки какие - песня,
увидишь и споёшь, мой брат,

о том, что где-то есть туманы,
о том, что мама далеко
и вечно пусто во карманах,
хватает лишь на молоко.

А завести бурёнку что ли
или какого петуха.
Так надоело экономить,
лишь воля - выдать два стиха.

Но есть ещё в берёзах злато,
того гляди - купец купцом.
У нас в лесах же всё бесплатно,
чего б ты злату предпочёл?

Песок перемывают финны,
им клад известно, где лежит.
А шведы вновь прошли в эфире,
всяк швед ли этим согрешит?

Кто в нас историю втыкает
с щенячьих лет до юных так?
Что ничего не успеваешь,
выходит, снова ты батрак?

Пошли на почту, там закрыто,
часов работы только три.
Старуха, плачь перед корытом,
чтоб наших знали старики!

И что ж Вы, Пушкин, натворили,
нашли героя для себя.
У бабы снова только вилы,
а грабли учат мужика.

Гурьбою вышли в поле куры,
а завтра, говорят, мороз.
Да, небо серо, стыло, хмуро,
но не в погоде же вопрос...