Заблудший

Я пережиток осени и бронхита,
Брошенный где-то в кухне ржавелый ножик.
Столько прожито, скошено, перебито…
Даже немецкая клиника не поможет,
Ибо уже не осталось и клетки тела.
Только остался голос, в ветрах зублудший.
Только остался голос, что оголтело
Вспарывать начал чьи-то худые души…

Я пережиток гриппа и слёз ночами,
Что проливались в подушку, а утром – супер!
Правда, всё супер! Нет, я теперь не скучаю!
Нет, не кляну опечатки в нелепых судьбах.
Что, извините? Кофе? Да-да, спасибо.
Только, прошу, без сахара, если можно!
Что, извините? Карты? Простите, бито…
Правда, всё супер! Только, немного сложно.

Я отпечаток лета и шум прибоя,
Жёлтый листок, что первым упал на лужи.
В мире, где все живут ожиданьем боя,
Честно сказать, никто никому не нужен.
В мире, где правит паника, страх и похоть,
Как-то тоскливо праведным оставаться…
Это не плохо? Шутите?! Это плохо.
Плохо, когда дрожат беспрестанно пальцы,
Плохо, что горло сжимает протяжным воем,
Плохо, что в сердце любви нет ни грамма… Плохо,
Что мы не знаем, чего мы вообще-то стоим!
Всюду стоит сквозняк и ужасный грохот.

Я недостаток радости и участья.
Я пережиток депрессии и вниманья.
То, что звалось по крупному – это Счастье,
Не записали в список своих желаний.
Да и лимит, если честно, так мал, что просто
Стыдно просить это счастье у тех, кто сверху.

Я – бесконечность космоса. Глупость. Звёзды.
Я – человек, не прошедший свою проверку.

Ту, что на прочность. Ту, что рождает проседь.
Я – пережиток. Пропасть в слепую осень