В старинном вальсе, кружится листва.
Потом ложится, под ноги, покорно.
Наверное, блаженство иллюзорно,
Раз не шуршит под листьями трава.
Чуть мягче краски, их размыла осень.
И моросящий дождь, чуть вымок листопад.
Средь желтых крон, едва заметна проседь,
Деревьям зябко, реже стал наряд.
И настроения привычный перепад,
Нас не тревожит грусть ушедшего в даль лета.
И с новым днем, с осеннего рассвета,
Осыплется на землю снегопад.
Осенняя пора
© Copyright: Айлин Крайт, 2015
Свидетельство о публикации №115102411079
Свидетельство о публикации №115102411079
Рецензии
