Дремлет у кафе таксист,
Девочки скучают,
В переходе гармонист
Моцарта играет.
У него вся жизнь не впрок
И босые ноги,
Но играет он, как Бог,
У людской дороги.
Рвёт меха - хоть свет туши,
Пусть некто не платит,
Лишь портвейна для души
Двести грамм накатит.
Ну а если ППС
Заберёт, как урку,
По дороге в ИВС,
Будет петь им «мурку».
Не отжать, не подломить-
Мысль его не гложет.
Не украсть, не шухарить,
Лишь играть он может.
И играет, как живёт-
Душу нараспашку.
Кто покормит, кто нальёт
За талант рюмашку.
Весь почтенный город спит
В фонарях рекламных,
Шинкари бодяжат спирт
Для гостей желанных.
У дороги
© Copyright: Родин Владимир, 2015
Свидетельство о публикации №115102309124
Свидетельство о публикации №115102309124
Рецензии
Да, талант у нас почему-то чаще всего спивается. А стихотворение замечательное получилось.
С горькой улыбкой,
Вячеслав Коробейников-Донской 11.02.2017 06:04 • Заявить о нарушении
С горькой улыбкой,
Вячеслав Коробейников-Донской 11.02.2017 06:04 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.