моя игра

осень смолой туго течёт сквозь пальцы,
туго теку сквозь суету и быт.
мне через месяц стукнет уж восемнадцать,
собьёт нокаутом, резко вобьёт в поддых.

и мне в свои совершенные совершенно
не разобраться в правилах сей игры,
что я без лишней скромности откровенно
часто зову "взрослая псевдожизнь".

да, я считаю, люди живут лишь в детстве -
не замечают правил, не знают счёт
времени, деньгам, и в их простом кокетстве
нет тех вульгарных эгоистичных нот.

в детстве нет месту лжи и коварной лести,
в детстве нет выгоды и постоянных ссор.
в детстве мы проще смотрим на мир, и чести
в наших сердцах хватит на целый полк.

и подходя к этой безликой грани,
чувствую как тяжелеет моя душа:
как разобраться - где в этом океане
мой теплоход обретёт основной причал?

как разгледеть у всех мотиваций цели?
как научиться прощать и не помнить век?
как мне найти тех людей, кому можно верить,
и обойти стороной как людей не тех?

много вопросов - многие без ответа.
я вновь ворчу на пригоревший блин,
что снова комом в горле, и ,не до смеха,
не вышибается клином мой старый клин.

я так хочу чайкой свободной в небо,
но лишь мешаю чайной на ране соль.
я так хочу, как в шутках, что бы проблемы
легко решали секс, алкоголь и сон.

и это вовсе, дамы, не неприлично,
а неприлично - мысли держать в себе.
и говорить фразочки, симпотично
глазками хлопая, - мило, но не по мне.

осень течёт смолой сквозь холодные пальцы,
и я готова гордо принять удар.
в следущем месяце мне уже восемнадцать -
и с этих пор моя жизнь - лишь моя игра.