Пролог

Совершенство... Почти - людоедство.
За стремлением стать - унизительный мир суеты
из психозов далёкого детства
и боязнь темноты.
Промежуточный звук долетевшей до цели
отодвинет границу от личной, пожёванной тьмы.
Вы другого хотели?
Не лгите. Вы - воскресшие мы.
Попытавшись расстаться с циклопом,
потерявшим единственный глаз в отрезвевшей душе,
растворитесь в намёках Эзопа
и криках "шерше"...
Да и как не впустить этот ветер
в охладевшую кровь, что не знает любви и весны!..
Мы вернёмся в ответе,
но уже со своей стороны.
И страницы, прочтённые громко,
отзовутся почти пустотой отклонений от лжи,
созидавшей ребёнка
над провалом во ржи...
Параллельные истины века
замыкают на черствой горбушке стыдящийся взгляд
убивавшего нас человека,
испугавшего ад.
То ли дело - любовь! Чётких линий
не найти в этих резкостях жеваных кем-то соплей...
В ней и черный, как синий.
И на север - теплей.
Что там выли вчерашние барды
о принцессах, томящихся в скуке осенней листвы?..
Жизнь - неправильный взмах алебарды
у моей головы.
Не хочу. Не тяните насильно
в откровений чужих океан задубевших сердец.
Я коснусь к тебе тыльной,
отохотившись здесь на овец.
И цветные рассветы зажали
откровенность прикрытых безумием совести ран.
Радость мира - в печали,
если нет завоёванных стран...