Истошный вопль прагматизма
Ещё не стёрся с мёртвых стен.
Он город без лица, он – призрак,
Попавший в техногенный плен.
Здесь нет мечты, здесь нет лишений,
Лишь блеск могильной тишины.
Локальный склеп без погребений,
Щемящий рокот пустоты.
В твоих домах скитаюсь тенью,
В их блеклое смотрюсь нутро…
Покинутый, забытый всеми,
Ты привлекаешь всё равно.
Твой голос в душу проникает,
Как Китежа вечерний звон.
И вновь к себе нас возвращает
Твой милый и пустынный сон.
Сталкерhouse
© Copyright: Валентин Станцов, 2015
Свидетельство о публикации №115102301015
Свидетельство о публикации №115102301015
Рецензии