Кто бы знал

 

Кто бы знал, как задумчива музыка этого сада,
Как томит эта осень, и время стоит, как назло.
Завтра я буду там, где мне осени будет не надо.
Я забуду о времени, я забуду, как плачется слог,

Как, дрожа над ухоженной скукой измученных клавиш,
Пальцы ищут расплывчатый знак, как бесчувственный клик
Посылает безликий клочок под безжизненный вкладыш.
Завтра я буду там, где мне будет не нужно земли.

Кто бы знал, как бессмысленна жизнь без ненужности этой,
Как охота не знать ни о чем, как охота молчать
И смотреть, как спустившийся ангел касается света
И грустит о звезде, что когда-то умела мерцать.

Кто бы знал, как охота летать, как с трудом каждый шаг.
Холод, словно прокрался под сердце, и кажется - вот,
Вот еще одна жизнь, вот еще один век - не дыша,
И пора, и пора, и пора за последней листвой.

Но еще один день, и еще один мир, и еще одна музыка сада,
Забирают у жизни глоток, сообразив на троих.
И душа неизбежно хватает слова, и как-будто бы - рада
Посвятиться искусству и выловить с воздуха стих.

Кто бы знал, как он тих, как беззвучен, как напрочь неслышен,
Как блестит в круге света всё то, кем когда-то ты был
Или не был, как ложатся бездомные луны на крыши
Укрываясь вселенной, что ты для себя не открыл.

Тяжелы ли крыла? Холодна ли строка, что согрела?
Сад. Разве я не любил его писем под почерк тех лун?
Спят. Разве я не баюкал их юных, разве муза не пела
Им - моих песен о том, как их свет вдохновлял сквозь стекло.

Кто бы знал, как охота уснуть, как немыслима каждая строчка,
Как не хочется быть, просто быть без того, что в душе.
Жажда сметь и творить - просто там, где с трудом даже точка,
Неуемная жажда любви - вот и всё, что в моем мираже.

Завтра я буду там, где он выцветет прочь и исчезнет,
И земля перестанет держать, и любовь будет там.
Только музыка сада вновь заманит меня в свои бездны
И озвучит счастливый конец, и запомнит мой храм.

Кто бы знал, каково ожиданье, как охота сорваться
Ночью, ночью, ночью в бездорожья всей этой глуши
И бежать, бежать от земли, от того, куда есть возвращаться,
Не знать ни о чем и падать, падать с поющих вершин.

Всё, что есть у меня, всё, что было и не было - сущность
Того, что уходит, как дым, оставляя лишь то,
Где тебе преподносят на блюдечке вечность,
То, чего ты в стотысячный раз был лишен.

Кто бы знал, как покорен мне стих, как легко с ним изведать
Глубину тишины и почувствовать даль,
За которой связались в один все былые ответы,
За которой ютится, мерцая, всё та же звезда.

Завтра я буду красть этот мир у себя и, конечно, отвечу,
Непременно верну и опять расплачусь во стократ.
Ну и пусть. Завтра ангел назначил мне встречу,
Что принес эту музыку в вечно задумчивый сад.

= 2015 =