Я проснулся сегодня поэтом,
А вчера просто был стихоплет.
И уже над кудрявым рассветом
Может звездочка счастья взойдет.
Быстро так разлетаются книжки,
Словно легкие лепестки.
Не пополнив своей сберкнижки
Я продал все свои стихи.
Я продал золотое лето,
Деревеньку свою,сеновал.
И оно уже мчится где-то
Где ещё я не бывал.
Разлетаются книги ,как птицы.
По России.В туманный рай
Напишу ещё две страницы
И наверно наступит май.
Не легко родиться поэтом,
А труднее ещё им стать.
Тяжело засыпать с рассветом,
А ещё тяжелей умирать...!
Я проснулся
© Copyright: Григорий Воронин, 2015
Свидетельство о публикации №115102209748
Свидетельство о публикации №115102209748
Рецензии