Этот возраст похож на игрушку,
Что играли мы несколько лет,
А теперь бросим в мусор.
Как грустно ,что такой же игрушкой стал человек.
Раньше мама дарила помаду ,а сейчас мне дает закурить.
Убиваем себя и плачем, что так мало успели пожить.
От сигар не становятся лучше,
Не помогут горю они, только дым мой становится гуще, скрывая пороки судьбы.
В организме начнется ломка,
Ему надо солнца лучи, но на улице очень мокро,
Да и в грязь не охота идти.
Я люблю наблюдать, долго,
Как проходит за окнами жизнь,
И порою так странно немного,
Что смотрю я на это с вершин.
с вершин
© Copyright: Диана Буквич, 2015
Свидетельство о публикации №115102208478
Свидетельство о публикации №115102208478
Рецензии