Я просила...

Сны, как крошки, посыплются из окон. Саламандрой усталость нырнет в камин.
Я такая, какой меня создал Он. Я такая, какой меня сделал мир -
Перетер в шестеренки, перековал, по глазные бойницы смолол в песок.

Он - сказал мне: иди, в небо голова, а дорога под пальцами в волосок –
семени, как танцуя балет. Этюд на горящих углях, обжигая плоть.
Трижды благословил и прижег культю, были шелковы волосы – шерсти клок
перерос на отрубленной голове, перегнили глаза, словно мертвый злак.
Он - велел мне: живи свой недолгий век, и таким же живущим не делай зла.

Я молила: Господь мой, Владыка Сил, зашлифуй мне ладонью рубцы тоски.
Он - смотрел на меня: не того проси. И из алого мяса слагал куски,
формовал, перелепливал в новый торс, словно все наперед… или точно знал.
Говорил – что не делаешь, все не то, но прошу, лишь не делай живущим зла.

Я просила: Господь мой, благослови. Зла живущих вовеки не превозмочь.
Он ладонями тихо меня обвил. За окном истекала, как кровью, ночь.
Я старалась не делать ни зла, ни лжи, но по тонкому льду тяжелы шаги.
Он кивал и укачивал – ты служи, но служи не престолу – а всем другим.
Я твердила – куда не творить беды, если даром ответным лишь яд в горсти.
Он – поднял меня из дождевой воды, своим светом омыв. И за все простил.