Это что?

Это поле у деревни
 мне мерещилось всегда –
 там стоит колодец древний,
 в нём зелёная вода.

 И не брёвен сизых гнилость
 мне внушала страха скось,
 а воды невозмутимость
 извела меня насквозь.

 Что в её застывшем слитье
 заколдовано тоской:
 битв кровавых чаепитье,
 плуга лязг иль пот людской?

 Или в ней сиянье неба,
 словно в выгибе стекла,
 отражается нелепо
 и бесцветно, как зола?

 Или всё на белом свете,
 в чём угасли злость и спесь,
 как в евангельском завете,
 воедино слито здесь?

 Нет ответа; я не воин;
 сквозь прохлады череду
 у колодца мнусь расстроен
 и безволен, как в бреду.

 Я бреду своей орбитой,
 в мысль одевшись, как в пальто:
 что забыто, то забыто,
 но колодец – это что?


Рецензии
Интересные размышления, хорошо написано, с душой, проникновенно!

Оля Касьянова   25.10.2015 18:39     Заявить о нарушении
- Ольга, спасибо! - удачи тебе! -

Авсень   25.10.2015 21:52   Заявить о нарушении