Тонкий запах смерти,
Безумие, лёгкое как паутина...
Я - кусок мяса, на вертел
Попавший, говядина или свинина.
Смотрю то в пламя, то в небо,
Поджариваюсь и плачу:
Быть съеденным с куском хлеба -
Похоже ли на удачу?
Но я пребываю в мире
Каким-то образом странным
И мыслить могу даже шире,
Чем можно судить по данным
Обстоятельствам. Мне не больно,
Поскольку нет нервной системы.
Шашлык - не лучшая роль, но
Примерно так кончим все мы.
17.04.15
Шашлык из По поповоду птиц
© Copyright: Спящий Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115102211192
Свидетельство о публикации №115102211192
Рецензии