За минуту до финала

Растекается  жар по костям, крови’ -
Безусловно, откат его: "не зови".
Безусловно, закончено vis-a-vis,
Да изломаны
             пальцы...
                Боль.
Он сказал: не хочет на час королём.
Он сказал, что больше он тут ни при чём,
Что остаться в постели со мной втроём –
Не самая
          лучшая
                роль.
Третий лишний – он сам, и себе не враг.
Добавил невесело: "просто дурак",
Что "предательство лечится, но не так",
И что месть –
               лишь на рану
                соль.
Он уходит. Стою. Качается пол.
Задержать его, бросить карты на стол?
Закричать, что  король действительно гол?
Идиотка,
           дура,
                Ассоль!
Как признаться, что третий – давно не он?
Рай для беса, для ангела страшный сон:
Я стою, он уходит. Глотаю стон.
Я
   в ловушке,
              глупая моль.
Чем утешимся после, каким концом?
Кто в финале окажется мудрецом?
Я в спину его утыкаюсь лицом.
Не зову.
          Обниму.
                Позволь?